Le foyer est situé juste après le garage Renault, avant le grand rond point. Je tourne à droite dans une rue secondaire et me gare sur un parking de quelques places. Il y a de petites maisons triangulaires et deux immeubles, quatre étages tout au plus, le tout peint dans une couleur d’immeuble. Jaune. Dans la cour des gens assis sur des chaises en plastique discutent en silence. Ca sent le chômage longue durée et les journées d’attente.

Fenêtre, Besançon, 2002 – Nikon F90, Provia 100F

Le responsable, un homme grand et sec d’une quarantaine d’années m’accueille d’un sourire, me fait assoir sur un fauteur en sky bleu puis m’explique comment ça fonctionne, la chambre vide, les parties communes et mon futur voisin. Le type est gentil et l’énergie que je vois dans ses yeux me fait penser à mon oncle Samuel. On passe devant les rangées de boites aux lettres avant de monter des escaliers en faux marbre.

Au deuxième étage il ouvre une porte, sort une clé et ouvre une deuxième porte. Nous sommes dans les parties communes. A droite la cuisine, une table, le gaz et des casseroles; au fond à gauche la salle de bain; au fond à droite ma chambre; au fond, mon voisin. La troisième chambre est libre. Deuxième clé, deuxième porte, c’est ma chambre. Un lit en fer, un lavabo, une armoire et un petit bureau. La fenêtre s’ouvre sur un parking. Derrière le parking, le rond point. Ca va ? Très bien. On redescend, je signe et je repars avec les clés.

Sur la table en contreplaqué j’ai posé des livres pris dans la bibliothèque de Stéphanie. Une pile de classique pour compenser la flemme du lycée, je n’y ai même pas lu les abrégés. En deux titres on résumerait mes lectures d’alors: des souris et des hommes et l’étranger. Les pages font des aller-retours entre le chez nous du week-end et le chez moi des jours travaillé. Je lis en mangeant du pain de mie, des nouilles et des sardines à l’huile. Sur le lit en fer, la lumière verte du néon et l’encre noire des pages.

J’ai acheté révélateur, bain d’arrêt, fixateur et posé les bouteilles sur la dernière étagère de l’armoire. L’agrandisseur de mon père tiens dans une valise à l’étage en dessous. Je ne suis plus sur aujourd’hui d’avoir fait des tirages mais l’odeur acide des chimies est si présente que cela a du se passer. Sur le lit en fer, la lumière verte de l’ampoule inactinique et les secondes du minuteur.

On a essayé de parler un peu la première fois, avec mon voisin. Je ne l’ai pas compris. Grosse merde. Il a fermé sa porte, honteux de son français, puis a allumé sa télé. Ensuite cet homme est devenu un fantôme, de lui je n’entend plus que le poste et un bruit de pantoufles. Matin et soir la porte reste close, il attend probablement mon départ pour bouger. Triste personnage de soixante ans et quatre mètre carrés.

De temps en temps des gens jettent leurs poubelles par la fenêtre. De temps en temps les sacs plastiques s’éventrent sur le goudron du parking.

Surimpression, Besançon, 2002 – Nikon F90, Provia 100F

Après la douche commune seul, je pars travailler. Direction la zone industrielle, parking, badge, porte sécurisée et machine à café avec Jérôme et un Frédéric dont j’ai oublié le nom. Le midi on mange en groupe dans les restaurants alentours. Les repas sont animés et plutôt bon esprit même s’il est toujours question entre consultants de manager et d’éloignement. Quand il fait beau on va plus loin pour manger mieux. Après le boulot je me pose en ville dans un parc où les platanes sont immenses pour regarder les gens. J’erre aussi. Ensuite, retour au foyer où je ne connais personne à part le gérant, mon voisin et un homme qui me pose la main sur l’épaule pour me proposer des ordinateurs portables.

A la nouvelle année un repas est organisé, couscous et concert de rai, je me retrouve assis en face d’une baraque tatouée ambiance Europe de l’est qui me fait penser à Zangief. A ses côté un garçon nerveux déclare qu’ils sont les deux gentlemen de la table mais le monstre rétorque par politesse qu’avec moi: on est trois. A cet instant je préfère regarder mon assiette en plastique pleine de semoule. J’ai l’impression qu’il est écrit sur ma gueule que je gagne deux-mille euros par mois et que tout le monde se dit que je n’ai rien à faire ici. C’est peut être vrai d’ailleurs qu’on le lit sur ma tronche. Je ressemble à un fils de bonne famille avec des kickers rouge.

Mon « ami » continue de me proposer des portables et fini par me demander de le déposer en voiture, lui et son pote, dans un parc à proximité. Deux types avec un doberman attendent là. Mes passagers descendent. Je regarde la caricature des images de banlieue, peur et tristesse mélangées, en me disant qu’il est temps que je parte.

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1. Ingénieur au foyer – acte 1

Vendredi midi je suis allé courir, une petite demi heure d’échauffement en forêt sur un chemin qui tourne autour de lacs artificiels puis des fractionnés. Cinq minutes au repos puis trois minutes à fond, de quoi se flinguer les muscles à l’acide lactique. J’ai voulu raccourcir mon calvaire en passant par le bois. J’ai déjà croisé les deux filles qui travaillent ici, aujourd’hui on se retrouve face à face sur le chemin. Elles sortent du bois, j’y entre. Bonjour, bonjour. Dix mètres plus loin, je croise ce que je suppose être le client. Un homme s’avance sur le chemin, crâne rasé, casquette, t-shirt AC/DC et des mains comme des pelles. Les arbres derrière lui bougent encore, le deuxième type doit s’essuyer dans les branches. Je pense à ce boulot et à ces femmes qui sucent de la bite pour subsister, je me demande si on pourrait parler du pourquoi et du comment ou si la question ne se pose pas. Je revois Pretty Woman et me dis que c’est probablement des conneries. Bip-Bip, le cardio sonne le moment de l’accélération, je sors du bois, retrouve la route du boulot, la douche et l’ordinateur.

Vendredi soir on a retrouvé un bon ami, celui qui nous avait laissé une partie de son merdier avant de partir en Amérique du Sud, celui qui nous avait aussi laissé sa contrebasse en pension. Apéro à cinq au café sur la place, picon, menthe à l’eau et saucisson ; les filles montent au comptoir pour manger des cacahuètes. Un peu avant neuf heures, on est en bas de l’immeuble. Elie m’embarque pour un concert aux Bas Côtés, café utopique où le bio côtoie l’anar et le naïf. Nos vies valent plus que leurs profits. Dans la rue Nicolas Chorier, ce qui devait être une épicerie tiens maintenant lieu de salle de concert-café-librairie-épicerie-resto. Quand on arrive, les gens adossés à la porte se poussent et nous font une place. On s’assoit par terre sur les carreaux-ciment à un mètre du chanteur. Une guitare, sans micros ni ampli, la salle de ces quinze personne est déjà pleine. Le monsieur dégage une belle énergie avec ses trois accords, mais c’est pour la dame d’après que l’on est assis. Lily Luca nous offre un beau voyage, dans les textes et les dissonances légères. A vingt-trois heures je rentre avec l’idée que j’aime assez la candeur du lieu.

Samedi matin j’emmène mes filles en vélo jusqu’au parc pour faire du cerf volant. Evidement il n’y a pas de vent alors on joue au badminton et on grimpe sur les plots en bois du parcours santé. Un peu avant midi Stéphanie nous rejoint, j’en profite pour aller sur la piste de bi-cross. Pique-nique, quiche et freesbee avec des copains. Je veux un skate board. L’après-midi on achète quelques BDs, un Sfar, le numéro quatre de Ikigami et un Moleskine avec des portées musicales.

Pour la fête des mères Julie a fait un dessin et un poème. Une reine devant un château avec des fleurs. De jolies traits, de jolies formes et de jolies couleurs. Les crayons de couleur c’est vraiment beau. Marie a fait des collages avec du brillant. J’aide Julie a lire son poème avant d’aller chercher des croissants pour le café. Matinée tranquille, matinée jolie. En début d’après-midi je profite de la sieste pour aller courir. La bastille, le rachet, le col de vence, une longue sortie sur les hauteurs de Grenoble. Je passe devant un banc tagué d’un nos vies valent plus que nos emplois que je trouve assez juste en ces temps de retraite et de chômage. Des escaliers, une petite route puis des chemins, il pleut un peut et l’arrivée au sommet se fait dans les nuages. De la brume sort un petit groupe de trisomiques qui attaque lentement la descente. Je n’ose penser que cette rencontre est magique, mais le temps de me faire la remarque l’idée est déjà là et quelque part ce rapport à la différence m’énerve. Je m’énerve moi-même. Con de condescendant.

Ce matin Stéphanie est partie, quelques jours pour le boulot, me laissant seul avec les filles et le numéro de téléphone de la pizzeria.

Note: Je tente d’arrêter un peu le moi-je-je-je pour les prochains articles, ça commence à gaver.

Note 3: J’ai des trucs dans le pipe. On verra ce qui sort.

Comme tous les autres j’atterris en société de service. On me loue à d’autres entreprises, je bouge, je change d’environnement et des collègues. Sans expérience, je suis présenté comme expert sur des technologies inconnues. La situation est risible mais tout le monde se cramponne au pipeau car il faut bien quelqu’un pour travailler, il faut bien travailler et il faut bien qu’il travaille. Après une première mission de trois mois sur Aix en Provence, je suis envoyé à Besançon.

De Valence il me faut un peu moins de quatre heures, je pars le lundi matin à six heures, passe la rocade est de Lyon à sept, bifurque sur l’A42 direction Bourg-en-Bresse. Ensuite Lons le Saunier, Dole et j’arrive à Besançon. Je conduis une Nissan Almera de location. Elle est verte, le moteur bruyant est à peine couvert par ce qui sort de l’auto-radio. Dans le coffre il n’y a que mon sac pour la semaine, t-shirts, caleçons, chaussettes et pantalons. C’est un grand sac de voyage noir, plein de vide et difforme. J’emmène aussi un appareil photo, un vieux Nikon à l’autofocus fatigué.

Vers neuf heures je m’arrête dans une station service pour faire le plein de gasoil et pisser. J’achète un paquet de M&M’s que j’avale à grosses poignées. Parfois une cacahouète m’échappe et tombe sur la moquette, elle va se coincer quelque part sous le siège conducteur et y restera. Le paysage avant d’arriver est franchement vallonné, on voit des champs monter jusqu’au ciel au bout desquels de petits arbres se tendent vers le rien. Sortie numéro quatre, la route est fini. Je me dis qu’il faudra faire le chemin inverse vendredi soir et que j’arriverai chez nous un peu avant la nuit.

Autoroute, Besançon, 2002 – Nikon F90, Provia 100F

Le premier mois je loge dans un hôtel de la zone industrielle, quelque chose de bon marché genre Première Classe pour gratter sur mon forfait logement. La chambre est jaune minable, la salle de bain tout en plastique me fait penser aux toilettes mobiles qu’on trouve sur les chantiers. Les néons donnent à l’ensemble une ambiance de hall de gare, les trains et la vie en moins. Il doit y avoir une télé, mais je crois que c’est un surcoût. Je m’en passe.

Je racle aussi mon forfait bouffe, j’ai acheté des sacs de pain de mie, des nouilles instantanées et un mug au Géant d’en face. Je mange mes pattes le soir, dans ma chambre. Pas de bouilloire, j’utilise l’eau chaude qui sort du robinet. Sur le mug en porcelaine d’Angleterre il y a un lapin qui sourit, noir sur fond blanc, pathétique. Je passe une partie de mes soirées au hasard des rues, à pied ou en voiture, immobile ou statique, mon appareil photo à la main. Je rentre, j’écris sur des cahiers que j’ai perdu depuis, je lis, je dors. Le thé du matin, dans le mug à nouilles, a un goût de chlore.

Lampadaire, Besançon, 2002 – Nikon F90, Provia 100F

Pendant quelques jours, je dors dans un hotel plus cher recommandé par des collègues. Le troisième soir, un couple fait l’amour dans la chambre à côté. Ca tourne rapidement à la caricature et à la baise. Je fini mes nouilles au poulet dans des hurlements et me demande si finalement tout ça ne viendrait pas du couloir. Oh oui c’est bon. Les nouilles s’entend.

J’abandonne assez vite l’idée du petit-déjeuner à quinze euros, l’idée de l’hôtel aussi. Je vais essayer de trouver un meublé.

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1. Ingénieur au foyer – Acte 2

Repeindre des portes c’est long et a peu près aussi passionnant que le récit que j’en fais jusqu’à présent.

Mon pinceau à la main, j’ai repensé au paradoxe rap-thé vert en écoutant IAM, je me suis demandé si la pensée de Lavoisier s’appliquait à la biosphère et s’il était possible de représenter ça joliment avec quelque chose qui ressemblerait à Space Inviders. J’ai repensé à cet Ubiquity Photo Project dont la v2 n’aura pas lieu, au bruit du scanner et à la pile de négas qui attendent. Je me suis aussi dit qu’il faudrait s’atteler à mon idée d’Identités nationales avant que le débat ne soit caduc. S’il ne l’était pas déjà.

Ensuite mon pinceau a gouté, j’ai du descendre de l’escabeau pour frotter la tâche blanche.

En attendant que tout ça prenne forme, voici une photo pleine de vert. Couleur espoir.

Back to Ubud, Bali, Avril 2010 – Panasonic DMC-TZ7

Fierté du soir, sans lien avec le blanc et le vert, mes filles ont monté leurs premiers Lego. Julie a fait un hydravion, jaune; Marie une voiture de pompier, rouge.

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1. Vert
2. Vert, toujours
3. Vert, encore

On les regarde en coin ces films qui attendent depuis trois semaines déjà. Un soir on en fait quatre. Les deux premières d’abord. Six-cent millilitres de XTol en dilution 1+1. On verse, on agite, il faut attendre neuf minutes et trente secondes avant de passer au bain d’arrêt. Trente secondes, dilué 1+19. Ensuite le fixateur, quatre minutes en 1+4. Agiter encore. Et puis rincer, enfin. Les deux autres ensuite.

C’est vite fait mais ça prend du temps. Allez comprendre pourquoi prendre une petite heure pour faire quatre films, cent quarante-quatre vues, est un vrai luxe.

Recommencer le lendemain pour faire les trois films restant. Encore vite fait et encore long.

Étendage, Grenoble, Mai 2010 – Panasonic DMC-TZ7

Hier matin en regardant mes films sécher, je trouvais ça beau cette idée de tremper ses films dans la soupe, les rincer puis les fixer avec des pinces à linge pour qu’ils sèchent. Comme des chaussettes.

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1. Quatre heures du mat
2. Quatre couleurs
3. Ingénieur au foyer – acte 1

Je m’oblige à penser qu’il serait peut être bon de s’atteler à quelque chose. Passer mes films dans un bain de XTol, gribouiller une page ou reprendre ce texte qui traîne depuis des mois. Contenu modifié le mardi 13 octobre 2009 à 22h05, no comment.

Gardons espoir, peut-être demain.

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1. Quatre puis trois
2. Procrastination man

Puis le vent a soufflé du nord, ramenant par ici cendres et fumées: vol annulé.

J’ai terminé ma matinée à la maison, rangé mon costume et posé mon Yashica. Madame et moi sommes allés manger des sushis rue Condorcet puis j’ai repris le chemin du bureau.

Billard, Kilkenny, Mai 2002 – Nikon F90, 50mm 1.8, Provia 100F

Ce soir je me faits un ersatz de l’ambiance fish and chips en regardant des photos de 2002 et je retrouve ce billard de Kilkenny dont la couleur m’avait plu.

Rouge en pays vert.

Etrange.

Levé, je prends mon bouquin et vais me poser dans la cuisine sur une chaise en osier verte. Je ferme la porte pour que la lumière du matin n’envahisse pas l’appartement et je recommence à tourner les pages de D’autres vies que la mienne d’Emmanuel Carrère, livre que j’avais du acheter pour son titre. Mes yeux tirent un peu alors je tourne la tête et regarde par la fenêtre les grues du chantier d’à côté. Je pense à mes deux filles, celle qui dort et celle qui n’est pas là et je reprends ma lecture avec la sensation douloureuse d’avoir les larmes pas très loin.

Jeune, nu et vierge, j’ai peur de deux choses: un coup de couteau dans la cloison molle de mon ventre et les bains en eau profonde. Reliquat des Dents de la mer regardé trop tôt sans doute. Et puis on grandit, on rencontre une fille, une autre et puis on rencontre sa femme. Mariage, enfants, peurs. Je trimballe aujourd’hui la peur de la mort. Celle de mes filles, celle de ma femme et la mienne. Il y a des peurs qu’on est à même de concevoir qu’une fois que sa vie est remplie par deux enfants gigotants.

La mort du petit et la mort du grand sont des compagnes assez diffuses qui s’invitent parfois dans des pensées très claires. En voyage, dans les voitures, les avions ou en bas de l’immeuble quand je regarde des petites vieilles dans la rue. La première est bestiale, primaire, quasi enfantine mais l’autre est complexe et mature. Ce n’est pas tant la mort de l’adulte qui effraie que la perspective d’un enfant devant grandir seul. Je suis mort, débrouille-toi.

Et ce livre justement, il nous mets dedans. Jusqu’au cou.

Il lui a promis qu’il allait continuer sans faiblir, bien s’occuper des petites, il ne fallait pas qu’elle s’inquiète. Il penserait à leur mettre leurs écharpes, elles ne prendraient pas froid.

Les écharpes sont de trop. Détail insignifiant mais si profondément encré dans le quotidien familial que j’en pleure. Et ça fait mal.

Neuf heures et demi. A la dernière page Marie se réveille, j’ouvre la porte de la cuisine et la lumière envahit l’appartement. La vie est là.

Je jouais de la basse, installé sur une descente de garage dans une arrière cour d’immeuble quelconque. C’était un gimmick funky à mi-chemin entre Marcus Miller et Pastorius. Avec mon niveau de basse actuelle c’était probablement de la merde mais j’en garde l’impression d’une ligne complexe, fluide et groovy. Basse quatre corde évidement.

De l’autre côté de la cour un clochard barbu joue au basket avec des ambulanciers sans visage. Le ballon est multicolore et les mouvements précis. A intervalles réguliers on s’interpelle. Le clochard et moi on se connait, ça ne fait aucun doute. Il porte redingote grise, mitaines et barbe sale. Son sourire est joli.

Au bout d’un temps j’enclenche un overdrive et je me mets à jouer à un truc qui avec le recul ressemble a du Hendrix. De la guitare à la basse, c’est vraiment n’importe quoi mais ça sonne. Avec mon pied sur la pédale je constate que je suis en chaussettes. En chaussettes de tennis blanches sur le béton d’une descente de garage.

Mes chaussures sont à quelques mètres, posées en vrac, la chaussure droite sur le côté. Instinctivement je balance un coup de pied dans celle qui est le plus proche de moi, de petites grappes noir et blanches en sortent. En fait de grappes, ça aurait plutôt l’aspect de petits essaims bourdonnants englués dans de la mie de pain humide.

Des vers blancs et des mouches plein les godasses je continuais à jouer.

Bizarre.

Dans ce porridge nocturne je trouve un bout du hors-série des Inrocks consacré à Hendrix que j’ai feuilleté hier soir chez le buraliste de la place Championnet. J’y trouve aussi ma basse, ma guitare, ma pédale verte. Un bout de Singapour dans la descente de garage.

Pour le reste contre-coup du jet-lag j’imagine.

C’est grave docteur ?

Demain, nous partons pour 16 jours en Asie. Singapour-Bali-Singapour.

Un Moleskine rouge, un feutre, un crayon à papier, des crayons de couleurs et un taille crayons. Le tout dans une trousse Barbapapa rose. Des livres pour les filles et des livres pour les grands. L’année dernière je m’étais perdu en Alaska : Into the wild de Jon Krakauer. Cette année j’ai attrapé un peu au hasard un bouquin de nouvelles japonaises : Saules aveugles, femme endormie de Haruki Murakami. Voilà pour l’essentiel.

Bougies et fleurs, Singapour, Avril 2009 – Nikon F100, 35mm 2, Velvia 100F

Quel(s) boîtier(s), quel(s) objectif(s) et quel(s) film(s) ? Pour éviter les questions sans réponses : back to basics. Un boîtier, deux objectifs, un film. Je bourre mon FM2 dans la besace, le 24, le 50 et de la Fuji Acros.

Noir & Blanc donc. Après New-York ça n’est, bizarrement, que mon deuxième voyage entièrement monochrome.

Il reste à ne pas succomber à la tentation de glisser les deux rouleau de diapo qui attendent au frigo et ne pas se poser la question de la différence entre la photo de vacance et la Photo. Il n’y en a pas.

Une petite matinée de boulot, encore une après-midi de stress et c’est parti pour quatorze heures de vol.

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