Echo.

L’adolescence est définitivement un moment difficile. Je crois qu’on en ressort tous avec des noeuds, plus ou moins profonds, plus ou moins serrés plus ou moins gênants. Ceux qui se posent au dessus sont peut être les plus à plaindre. Même si on les déteste.

Il faudra qu’un jour je parle des t-shirt Mickey et du bleu presque transparent de Ruy Murakami.

Tout va bien se passer.

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J’abrège un peu, j’ai l’impression d’écrire avec les pieds. Il est temps d’aller dormir je crois. On en reparlera de toute façon, premier voyage sans argentique oblige.

Quand le dépaysement shoote un peu, que les muscles commencent à tirer et que l’envie d’un télétransport capitaine Kirk à l’hôtel se fait grandissante, tomber sur un collage du Sheepest fait du bien. C’est un peu comme rencontrer un ami au milieu de rien, ce petit truc familier qui fait qu’ici aussi c’est un peu la maison*.

Je suis ceux que je suis.

* Le même sur la porte de mon garage grenoblois.

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1. Only in Praha
2. Hotdog in Praha

Dead end
You are at a dead end of a dirt road. The road goes to the east.
In the distance you can see that it will eventually fork off. The
trees here are very tall royal palms, and they are spaced equidistant
from each other.
There is a shovel here.

Evidemment si on n’a jamais utilisé Emacs c’est moins drôle.

Dispo sur etsy: Resistance is futile.

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1. Resistance is useless

Ma première pensée a été sur la forme, le boulet qui se vautre en orthographe, et ça m’a gonflé.

Je serais plutôt du genre mauvais en orthographe ET en grammaire ; il m’est arrivé d’avoir comme premier retour sur des trucs qui me touchent des corrections orthographiques et des extraits du Bescherelle et la chose que je note c’est qu’il y a une saleté de E en trop.

Omar m’a tuer, j’ai rejoins la horde des grammar nazi.

Quand le fond est important on devrait pouvoir se foutre de la forme. Il n’y a rien à gagner à ce jeu. Ni points, ni récompenses et surtout cela ne tient pas lieu d’argument.

J’ai voulu initier un petit travail sur le fond gâché par la forme, le message effacé par l’erreur mais depuis six mois que l’idée est là, hormis le petit photoshop ci-dessous, j’ai essentiellement produit du mauvais jeux de mot ou des trucs sans rapport.

Voilà c’est posé, on va pouvoir passer à autre chose.

En attendant No Pasarane! et Viva la Revolucione!

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1. Viva la revolución
2. Dernière séance
3. Viva les resolucións

Au bout de trente secondes de uh uh et de ah ah je me suis dit que je me l’écouterai bien ce Hello mais à sept heures du matin en caleçon dans la cuisine ça n’était pas vraiment d’actualité (now playing en ligne sur spoteezer).

La chanson est sortie en février 1984. J’avais six ans. Si j’en crois la pochette, à l’époque on portait les pantalons au niveau du nombril. Classe. Après mes uh uh j’ai pensé à mes filles encore endormies.

Dans notre culture de l’écrit, à l’heure où tout semble disponible et aux articles sur Internet et le droit à l’oubli, je me demande si ça n’est pas plutôt l’inverse qu’il faut craindre. On accumule tellement. Des milliards de photos, de l’actualité mondiale en temps réel et des millions de titres à écouter sur votre mobile. Trier du plus récent au plus ancien. Encore plus. Toujours plus. Eventuellement oublier hier et déjà, penser à demain.

Mes filles. Qui va leur dire d’écouter ça ou ça parce que c’est bien ? La famille, les copains (et Twitter). Toutes les bases de données et tous les googles ne remplaceront pas l’avis de celui qui a déjà vu. Il suffit de chercher un truc à chercher pour voir le gouffre s’ouvrir. Bien large.

La revanche de l’oral et l’avis contre l’information. Après, ça ou ça, il n’y a plus qu’à chercher. Dans les dits bouquins, les bases de données et les googles justement. L’information est là tu peux te faire ton avis. La boucle est bouclée.

Je me suis aussi demandé si dans nos pétaoctets quotidiens, l’avenir n’était pas à un top 50 perpétuel… et moyen. Le maxi best of de la culture.

Frites ou Potatoes ?

Demain c’est (déjà) lundi. Bouh.

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J’ai pu faire ma journée touriste aujourd’hui. Manque de préparation, manque d’idées, j’ai simplement suivi l’itinéraire Laneway Labyrinth du Lonely Planet. A l’envers, partiellement et customisé ceci dit. Melbourne est plein de ruelles et de sans issues. Des murs de briques, des portes à l’arrière des restaurant, des poubelles et une belle comunauté street-art. Comme je n’ai peur de rien, j’ai fait des photos avec mon téléphone.

Quelques rencontres au hasard, j’en reparlerai.

Sorti des ruelles glauces et, entre-autres, à cause des ruelles glauces, Melbourne est assez attachante. Une grosse ville facile, assez peu dense finalement, cosmopolite. Elle me fait bizarrement penser à un gros coussin en velour rouge élimé.

note: Par contre, désolé les filles mais le coup de l’Australien super beau et taillé comme un surfeur c’est une légende. L’Australien a, en gros, une tête d’Anglais.

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Irréel.

Inexistant.

Jusqu’à ce que j’imagine les gens balayés par cette vague si grosse, emportés vers un nul part où on ne les retrouvera pas. C’est une nouvelle de Haruki Murakami qui m’est revenu en mémoire et à pris forme de l’horreur. Le septième homme.

Une vague absolument gigantesque, comme je n’en ai jamais vu de ma vie. Il s’en est fallu d’un cheveu qu’elle ne m’emporte. A la place, elle a englouti ce qui était beaucoup plus précieux à mes yeux, et elle l’a entraîné dans un autre monde.

J’ai eu besoin de sortir ça, ne pas penser trop à l’eau qui court dans les poumons et aux corps démembrés. Le peindre en rose pour éviter le noir.

Moi tout en bas et les autres tout en haut. Le plus désagréable étant que j’en viens à envier des gens très précisément pour les choses que je ne sais pas faire et de me dire qu’il vaudrait mieux être mono-passion que de vouloir toucher à tout.

A force de mettre en équation mes obligations, mes envies et mes regrets, à force de jeter des trucs à la poubelle « parce que c’est nul » et à force d’en discuter avec madame (qui est une sainte) je sais qu’une bonne partie de ma torture vient d’un besoin de reconnaissance. Genre moi enveloppé dans le papier-alu doré qui sert aux plaques de chocolat. Sans le carton autour. Sur les périodes où je suis en haut de mon grand-huit moral tout ceci est d’une futilité absolue et je me contenterais bien du carton. Comprenne qui pourra.

Ce centrage sur soi est un peu ridicule quand ça pète un peu partout dans le monde mais l’égocentrisme n’attend pas.

Bref.

Hier soir monsieur Traîne-pieds bricole un truc pour faire sortir un peu tout ça. Un texte en noir dans un rond noir. Une petite nuance de valeur devrait rendre la chose presque invisible.

Eclipse (a éventuellement regarder en grand pour les nuances de noir)

Aujourd’hui je constate (encore) qu’une fois sorti de mon univers calibré ça n’est pas presque invisible. C’est invisible.

Ridiculisé par une saleté d’écran.

Fuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

(Par contre une bonne nuit de sommeil et ça va mieux)

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