Journal Ordinaire

En général je ne me souviens pas de mes rêves, la nuit se passe comme une petite mort : couché, rien, réveil. Les journées se suivent sans continuité perceptible. Ce matin pourtant je me suis réveillé avec le souvenir précis de ce que j’ai fait de ma nuit.

Je jouais de la basse, installé sur une descente de garage dans une arrière cour d’immeuble quelconque. C’était un gimmick funky à mi-chemin entre Marcus Miller et Pastorius. Avec mon niveau de basse actuelle c’était probablement de la merde mais j’en garde l’impression d’une ligne complexe, fluide et groovy. Basse quatre corde évidement.

De l’autre côté de la cour un clochard barbu joue au basket avec des ambulanciers sans visage. Le ballon est multicolore et les mouvements précis. A intervalles réguliers on s’interpelle. Le clochard et moi on se connait, ça ne fait aucun doute. Il porte redingote grise, mitaines et barbe sale. Son sourire est joli.

Au bout d’un temps j’enclenche un overdrive et je me mets à jouer à un truc qui avec le recul ressemble a du Hendrix. De la guitare à la basse, c’est vraiment n’importe quoi mais ça sonne. Avec mon pied sur la pédale je constate que je suis en chaussettes. En chaussettes de tennis blanches sur le béton d’une descente de garage.

Mes chaussures sont à quelques mètres, posées en vrac, la chaussure droite sur le côté. Instinctivement je balance un coup de pied dans celle qui est le plus proche de moi, de petites grappes noir et blanches en sortent. En fait de grappes, ça aurait plutôt l’aspect de petits essaims bourdonnants englués dans de la mie de pain humide.

Des vers blancs et des mouches plein les godasses je continuais à jouer.

Bizarre.

Dans ce porridge nocturne je trouve un bout du hors-série des Inrocks consacré à Hendrix que j’ai feuilleté hier soir chez le buraliste de la place Championnet. J’y trouve aussi ma basse, ma guitare, ma pédale verte. Un bout de Singapour dans la descente de garage.

Pour le reste contre-coup du jet-lag j’imagine.

C’est grave docteur ?