Ce midi, après avoir passé un incroyable moment à contempler plaques de cuissons, lave-vaisselles et fours dans un grand magasin, nous sommes allés manger des moules.
Des fois je m’étonne, tant notre vie est trépidante. Pas vous ?
Bref.
On passe la première porte et on se fait attaquer par deux enceintes qui chantent du Brel. On essaye de faire oublier la zone artisanale de Grenoble. Bienvenue en Belgique !
Les fla, les fla, les flamandes.
Heureusement, Brel est cantonné au sas d’entrée. Passé la deuxième porte, on ne l’entend plus. Il faut dire que Les bourgeois c’est comme les cochons ça n’incite pas à la consommation fébrile et déraisonnée d’un kilo de moules au curry. Alors on donne dans la couleur locale : un mur en fausse brique, des faux verres à bière, de faux drapeaux belges en papier, des albums de Tintin passés et gras. Milou lui-même, en chien de classe, n’irait pas lécher leurs couvertures poisseuses.
Les fla, les fla, les flamandes.
Et au final ça marche. On boit une bière avec son assiette de moules ; elle même en forme de moule, l’assiette. La classe. On sort : une dernière provision de Brel.
Les fla, les fla, les flamandes.
C’est pas le tout, mais je vais aller me laver les mains parce que bon, quand-même.
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